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Entre Saône et Rhône...

Des petites histoires au grand boulevard...
_ _ _ _ _ _ _
Entrez dans la petite histoire
celle qui tisse le quotidien
celle que font les citoyens
celles qui font les grandeurs de demain
Petites histoires et grands travaux
d'un bout de trottoir à tout le territoire
Petites histoires...
À quoi servent les petites histoires ?
Replongeons
dans les sons et odeurs
de la rue Dumont
Suivons
la tournée du marchand de charbon
tirant sa charrette à bras
le long de l'ancienne voie ferrée de la rue Hénon
Visitons
les commerces
cordonnier menuisier laitier teinturier
Attrapons
au passage quelques bouteilles
tirées par les chevaux du limonadier
Ferrand
Revoyons De Gaulle serrer la main de l'enfant
sur fond de tunnel au cri perçant
Des premiers tags sur les murs
aux jardins remplacés par les voitures
Voguons
sur une Saône bleue ou rouge
des rejets de teinture
Respirons à pleines narines
la vanille de la biscuiterie Vignals
alors que des enfants s'enfoncent dans les entrailles de la colline
ont peur et trouvent ça génial
Rappelons
les 25 pavillons de l'actuelle rue Dangon
des familles, des jardins, destruction
à la place grandes tours en béton, les loyers explosions, habitants expulsion
Ecoutons
les cris du rémouleur qui passe devant l'école
l'accent du concierge alsacien de l'usine Verdol
Découvrons
pourquoi l'arbre de la liberté
n'a jamais été planté
Réentendons ce que pouvait être il y a quelques années la vie de quartier...
À quoi servent les petites histoires ?
Il faut savoir se souvenir pour mieux voir l'avenir
À quoi servent les petites histoires ?
À savoir
Comment la piscine Saint-Exupéry a failli être un abri antiatomique
Comment un magnolia déraciné peut amener à défendre le patrimoine de son quartier
Ce qu'était hier la rue Chazière
Ce qu'il y avait de neuf à la « traboule 59 »
À quoi servent les petites histoires ?
C'est un aménagement très utile :
elles servent à reboucher les trous de mémoires
Les petites histoires ouvrent la perspective
pour dessiner l'horizon entre deux rives
Des petites histoires au grand boulevard
le quartier vous attend
pour y donner de votre temps
y laisser votre empreinte
y insuffler de la vie
Venez-y sans crainte
et un jour, vous vous promènerez
avec un ami, ou votre petit-enfant
sur le trottoir
où vous lui direz: « ce que tu vois là
c'est grâce à moi »
et vous préciserez: « je te dis ça...
c'est juste pour la petite histoire ».

_______________

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où vous lui direz: « ce que tu vois là
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Nouvelles anecdotes

Ma rue

... la Grande Rue de la Croix-Rousse dans les années 50.  [ ... ]

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Quel scandale?
affiche

Il y a quelques années, en traversant le plateau de la Croix- [ ... ]

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Un Sauvetage

Un des tout premiers souvenirs. A sans doute à peine trois an [ ... ]

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Etrange... comme c'est étrange !

On en parlait dans les familles à mots brefs.

Les enfants en l'apercevant se gaussaient en douce, le suivaient parfois à distance, le contournaient au large avec une pointe de déférence, et surtout, un peu de dégoût enchanté.

Ce personnage était une machine, haute, une machine sur roues.

Elle était souvent à l'arrêt, le long d'un trottoir. On tombait dessus en rentrant de l'école.

Elle paraissait attendre.

Ou bien on avait juste le temps de la voir disparaître, avant qu'elle ne tourne au coin d'une rue, rue Ozanam ou rue de Crimée.

Aujourd'hui, ce genre de machines on n'en voit qu'au théâtre dans des pièces bien sombres d'auteurs d'Europe de l'Est, dont le décor est conçu pour impressionner et faire taire les abonnés blasés, avant que les acteurs n'entrent en scène. Ou bien dans les expos d'art contemporain. On dit alors qu'il s'agit d'une "installation" : c'est chic et ça endigue les commentaires spontanés, forcément acerbes.

Dans son milieu naturel : la rue, et à son époque, notre équipage sur roues faisait plutôt penser à un navire fantôme, ou à une patache boueuse, hostile. La voiture du bourreau peut-être…

Elle était pestilentielle.

Souvent, elle répandait sur le trottoir ce qui ressemblait  à ses intestins, et elle palpitait, en attendant on ne savait quoi, ronronnant d'une manière inamicale.

L'odeur montait alors dans les étages, attaquait hardiment les narines et les gorges.

Lorsqu'elle repartait, les gamins la huaient, attendant tout de même qu'elle se fût un peu éloignée.

Ils criaient, nous hurlions : " la pompe à merde, la pompe à merde !"

C'est ainsi que tout le monde l'appelait, très naturellement, en contemplant comme un miracle, cet énorme pot de chambre sur roues, dont on n'apercevait jamais les conducteurs, comme il convient à un vaisseau fantôme.

Elle était donc l'un de nos héros, d'un genre très spécial.

Tout en haut de cet équipage, au-dessus de la cabine de pilotage, un tube, qui avait été transparent, devenu jaune et fort louche, et qui brandissait vers le ciel le résultat de ses sombres courses : le niveau épouvantable des vidanges que la bête avait réussi à ingurgiter avant de rentrer se coucher.

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